***
Зарастают дороги травой...
По котором мы раньше ходили
На ней слой вековой лежит пыли.
Серебрясь, как ковыль полевой
Ведь навряд ли там кто-то другой.
Повторит путь проложенный нами.
Моя память сверкает с годами.
Электрической, яркой дугой...
Жизнь прошла.Пролетела и нет.
Зря ее ускорять нам не надо.
Кто дал в руки мои арбалет...
Стрелы пущены в райского Гада.

Искушавшего нас много лет...